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C’est un tempérament. Ou un héritage.

400 ans comme je le sens, une douzaine comme je le suis. Il y a encore beaucoup d’innocence. Je n’avais rien programmé. Je n’ai pas changé. Le vent pousse les vagues. La mer est toujours belle salée et abyssale. J’ai nagé j’ai coulé j’ai flotté; pourquoi naturellement aimais-je plonger? Qu’il soit obligé de l’imparfait? La plage n’est pas revigorante. Qu’importe presque tout mais sentir le courant; sous l’ivresse de la lumière et du mouvement. Celle du silence et du temps. Il m’accompagne à travers ça. Il, ma compagne. Il est une femme et moi je lui ressemble. Tout prend toujours du temps pour bâtir un idéal. On ne supporte presque que la gestation d’un animal. Le monde est impatient. Tout le reste est anormal. On aime ce que l’on connaît. On aime connaître. Parce qu’on ne saura jamais la grande suite. On sait qu’on ne saura pas. On advient selon. Au fond. On fait des formes. D’uns les répètent, d’autres les réinterprètent. J’allais dire les inventent. La suite ne sera toujours que ce que l’on tente. Quel papillon suis-je ? Jusqu’où regarderai-je ? Pour quoi céderai-je mon confort ? Ai-je encore des peurs à examiner ? Bien sur que je dois. Au moins 5, au moins dix, au moins 20, pas sur que ça le soit. En toute désespérance, rien n’empêche encore la beauté. En toute intelligence, ai-je l’absolue lucidité? »